«Пой же, пой. На проклятой гитаре»
Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои вполукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.
Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.
Я не знал, что любовь — зараза,
Я не знал, что любовь — чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.
Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.
Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углу прижимал.
Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.
Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хуй…
Не умру я, мой друг, никогда.
«Сыпь, гармоника. Скука… Скука»
Сыпь, гармоника. Скука… Скука…
Гармонист пальцы льет волной.
Пей со мною, паршивая сука,
Пей со мной.
Излюбили тебя, измызгали -
Невтерпеж.
Что ж ты смотришь так синими брызгами?
Иль в морду хошь?
В огород бы тебя на чучело,
Пугать ворон.
До печенок меня замучила
Со всех сторон.
Сыпь, гармоника. Сыпь, моя частая.
Пей, выдра, пей.
Она глупей.
Я средь женщин тебя не первую…
Немало вас,
Но с такой вот, как ты, со стервою
Чем вольнее, тем звонче,
То здесь, то там.
Я с собой не покончу,
Иди к чертям.
К вашей своре собачьей
Пора простыть.
Дорогая, я плачу,
Прости… прости…
«Сорокоуст»
А. Мариенгофу
Трубит, трубит погибельный рог!
Как же быть, как же быть теперь нам
На измызганных ляжках дорог?
Вы, любители песенных блох,
Не хотите ль пососать у мерина?
Полно кротостью мордищ праздниться,
Любо ль, не любо ль, знай бери.
Хорошо, когда сумерки дразнятся
И всыпают вам в толстые задницы
Окровавленный веник зари.
Скоро заморозь известью выбелит
Тот поселок и эти луга.
Никуда вам не скрыться от гибели,
Никуда не уйти от врага.
Вот он, вот он с железным брюхом,
Тянет к глоткам равнин пятерню,
Водит старая мельница ухом,
Навострив мукомольный нюх.
И дворовый молчальник бык,
Вытирая о прясло язык,
Почуял беду над полем.
Ах, не с того ли за селом
Так плачет жалостно гармоника:
Таля-ля-ля, тили-ли-гом
Висит над белым подоконником.
И желтый ветер осенницы
Не потому ль, синь рябью тронув,
Как будто бы с коней скребницей,
Очесывает листья с кленов.
Идет, идет он, страшный вестник,
Пятой громоздкой чащи ломит.
И все сильней тоскуют песни
Под лягушиный писк в соломе.
О, электрический восход,
Ремней и труб глухая хватка,
Се изб древенчатый живот
Трясет стальная лихорадка!
Видели ли вы,
Как бежит по степям,
В туманах озерных кроясь,
Железной ноздрей храпя,
На лапах чугунных поезд?
А за ним
По большой траве,
Как на празднике отчаянных гонок,
Тонкие ноги закидывая к голове,
Скачет красногривый жеребенок?
Милый, милый, смешной дуралей,
Ну куда он, куда он гонится?
Неужель он не знает, что живых коней
Победила стальная конница?
Неужель он не знает, что в полях бессиянных
Той поры не вернет его бег,
Когда пару красивых степных россиянок
Отдавал за коня печенег?
По-иному судьба на торгах перекрасила
Наш разбуженный скрежетом плес,
И за тысчи пудов конской кожи и мяса
Покупают теперь паровоз.
Черт бы взял тебя, скверный гость!
Наша песня с тобой не сживется.
Жаль, что в детстве тебя не пришлось
Утопить, как ведро в колодце.
Хорошо им стоять и смотреть,
Красить рты в жестяных поцелуях, —
Только мне, как псаломщику, петь
Над родимой страной «аллилуйя».
Оттого-то в сентябрьскую склень
На сухой и холодный суглинок,
Головой размозжась о плетень,
Облилась кровью ягод рябина.
Оттого-то вросла тужиль
В переборы тальянки звонкой.
И соломой пропахший мужик
Захлебнулся лихой самогонкой.
«Не тужи, дорогой, и не ахай»
Не тужи, дорогой, и не ахай,
Жизнь держи, как коня, за узду,
Посылай всех и каждого на хуй,
Чтоб тебя не послали в пизду!
«Да! Теперь решено. Без возврата»
Да! Теперь решено. Без возврата
Я покинул родные поля.
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.
Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пес мой давно исдох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, судил мне бог.
Я люблю этот город вязевый,
Пусть обрюзг он и пусть одрях.
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах.
А когда ночью светит месяц,
Когда светит… черт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак.
Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролет, до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандитами жарю спирт.
Сердце бьется все чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
“Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад”.
Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пес мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, судил мне бог.
«Ветер веет с юга и луна взошла»
Ветер веет с юга
И луна взошла,
Что же ты, блядюга,
Ночью не пришла?
Не пришла ты ночью,
Не явилась днем.
Думаешь, мы дрочим?
Нет! Других ебём!
Еще записи по теме
Выкладывайте в эту тему свои экспрессивные стихотворения, без цензуры.
Зачем земля рождает ебанатов?
Быть может для контрасту, интересу?
На жопе ее бренная заплата,
Смотри, от напряжения не тресни.
Сижу в ночной печали и покое,
Предавшись мыслям о задумчивой луне,
Но стойте, что это такое?
Явилось снова черти-что в говне.
Воняет и рокочет – вот клоака,
В нее я только краем глаза посмотрел
Да сморщил нос – бывает, знаешь, всяко,
Но пыл зловония – не мой удел.
Я прыснул на него аэрозолем,
Потыкал палкой, выпроводить силясь.
Дерьмо не спрячешь в вытканном камзоле,
Но дальше его токи в уши лились.
Я их закрыл и убежал подальше,
Надеясь отдышаться – нет, здесь смрад.
В говне несметно много фальши,
По сим же отправляйся в Ад.
Полна жизнь блядского разврата:
Посрать, пожрать да поебаться.
Подобны полуфабрикатам.
Нам в яме быгребной валяться.
Вот этот цикл - отвратный и банальный
Мы повторяем день за днем.
Вся жизнь из спермы и фекалий.
Для хлеба сущего живем!
Животные как есть - мы оболочку тешим.
Я в тело ввергнут против воли.
За сим ли первородно грешен
И жалок так в своей юдоли?
Они смеются, наслаждаясь,
О бренной низости молча.
Воскрикнет блядь, превозбуждаясь
И брызнет чрез пизду моча.
А я, твердя о мыслях тонких,
Пожру, посру и лягу спать.
О блядстве плоти сьи колонки,
О нем родном, ебена мать.
Сколько можно страдать,
Биться в закрытые двери?
Ведь можно просто упасть
И больше в это не верить.
Но ты рвёшься вперёд!
Ломая законы, сквозь муки,
И многие упав,
Тянут к тебе свои руки.
Помогая другим, утопая в надежде.
Кровавою на себе, рвёшь ты одежду.
Стараясь, свой страх, спрятать в темницу,
Рвёшься ты к свету, рисуя зарницу.
За улыбкою прячешь слезу золотую
Смотришь, на солнце, небо целуя.
Молишь, ты бога друзей воспевая.
Плачешь, в подушку боль заливая…
А я не виновата. Они все сами. Сами!
Вылезают рано утром в голове.
И ведь прячутся так умело.
Мастера! Чтоб их, за дело.
А задело знатно, словно молотом.
Да такой один есть тоже, с отклоненьицем.
У него еще росточек - бога ради!
Впрочем, речь-то не о том.
Так вот, они вылазят, расползаются
По самым заковыристым местам.
На логике там, на мозгах усадятся
И шепчут, напевают - трам-парам!
Там девочки красивые, аж завидно.
Исправлюсь, дЕвицы, на на самый разный вкус.
Есть гордая, есть милая, есть страстная,
О, есть еще стервозная, чуть-чуть.
Ну, парни это всё, писец котеночку.
Как увидала, в лужу растеклась.
Высокие и низкие (бедняжечка),
Красавцы и, пардон, хлебала рвут.
Один с мечом двуручным - закачаешься.
Он демон, кстати, тот еще ублю...
Другой - колдун, ну типа "мааагия",
Миляш поверхностный и словоблуд.
Еще один, вы слышали, кузнец,
Как молотом огреет, все валяются.
Потом еще такой есть сорванец:
Он фэйри, типа, и хвостом махается.
Есть два, кхм, пидора. Но это грубо.
Очень. Они лапусечки. Хоть гады те еще.
Сыночек демона, тру-киллер отмороженный.
И ангел бешенный - любимый персонаж.
Вот это самое, крылатое и няшное,
ДОстало так, что нету сил терпеть.
Он и на завтрак и на ужин рядышком
Садится и начинает мОзги есть.
Но лишь залезу в Word - непруха полная,
Все мысли разбежались кто куда.
Вот и плодю я (блин!) такие зарисовочки.
Ну как уж не свихнуться мне тогда?
Да, знаю. Непонятно и сумбурно,
И рифмы нет и матерно слегка.
Но что поделать, возникают как-то
Такие полуночные слова.
Ой-ой, за полночь. Много. Очень мило!
Опять уселась на любимого коня.
И пусть твердят, что понедельник день тяжелый,
Мученье в каждом миге для меня.
Осчастливьте меня выстрелом в лицо,
Чтоб мозги мои по стенам раскидало
И хуйня б вся из башки повылетала,
Отъебавшись от меня в конце концов.
На паре по экономике я глядел в окно,
Препод что то диктовал,а мне было все равно.
За стеклом дети в песочнице играли,
О курсе валют они не знали.
Они мечтали о поездке на море,
О том что в будущем не будет горя.
Они смотрели сказку,где прекрасный принц принцессу спасал.
А актер играющий принца,между съёмками
Раком в туалете сценаристку ебал.
Именно так ему эта роль досталась.
Он хотел заработать так денег.
И что же от сказки в жизни осталось?
Тут препод сбил меня с мысли:
"Пиши в тетрадь,то что я диктую,быстро!"
"Сраный диктатор!"-подумал я записывая его экономическую сказку.
Нас с детства система в мозг и жопу ебет без смазки!
Обнимаю сам себя -
Мне никто не нужен.
Это очень хорошо,
Сам себе я сужен.
Никаких тебе проблем,
Делай все, что хочешь -
Хоть могилы разрывай
Тех, кто давно почил.
Только хочется порой
Долгими ночами,
Чтобы тот любил меня,
В ком души не чаю.
Быть тому не суждено,
И опять я плачу.
Руки просятся в трусы,
Дождь в окно хуячит.
Быдлостишок, который накатал за полторы минуты, со мной бывает 😀
Ху**Я
Хуйня, все что в мире такая хуйня!
Войны, ссоры, разврат и обман,
Не смотрите вы так на меня,
Я ругаюсь!Отправите в бан?
Бесит, злит, разбомбила бы все,
Всех поставила б строем ходить,
Справедливости нет все ещё,
Мне на небе уже не бродить.
Кто затеял тупую игру?
Кто решает жестоко за нас?
Молча это терпеть не могу,
Я ругаюсь, я злюсь, понеслась...
Я знаю этот тип людей.
Таких же жадных и голодных,
Как стаи яростных зверей.
Рабы потребностей природных.
Ты можешь врать, ты можешь льстить,
Но знаю, наглый и бесстыжий,
Что не любовь тобою движет,
Нет, не любовь тобою движет,
Ты лицемер и прохиндей,
Я знаю этот тип людей.
Я вижу вас, таких, насквозь,
Всю вашу гнилостную суть.
Вас слишком много развелось,
Собрать и разом всех смахнуть,
Столкнуть, спихнуть, сгрести - и в печь,
Как мусор, как бумагу сжечь.
Ну, милый, подойди поближе,
Пусть не любовь тобою движет,
Да, не любовь тобою движет,
И сердце не горит, стуча,
За пламенем в твоих речах.
О лживых чувствах мне крича,
Ты для растопки подойдёшь
Сырого лучше кирпича,
Ведь огонёк в твоих глазах -
Есть похоть. Похоть горячее,
Чем то, за что ты выдаёшь
Такую мелочную ложь.
Хоть не любовь тобою движет,
Будь честен, ведь не чувства ближе,
А мимолетное желанье,
Я знаю этот тип людей,
И к чёрту это осознанье,
Ведь их нельзя искоренить,
Тех, кто не может полюбить.
Меньше громких слов
И больше дела
Ты чем-то мена задела
И я даже не против твоих оков
Я теперь совершенно зависим
От глаз цвета Осени,от кожи матовой
Твои чувства поглубже спрятаны
Мы с тобой в пустоте зависнем
Эти чувства разрушить в зародыше?
Ты меня убиваешь,милая
А разрушу,так буду я не я
Эх,пойду,покурю на крыше
Все,возможно,закончиться в пятницу
31-го просто утону
Из меня выйдет классный пьяница
Дай мне руку,так тянет ко дну
Зарядили дожди
небо сегодня особенно серое
Свою память сожги
все равно она черно-белая
Завари гарячего чая
Включи Сплин,закури,умирай
Потому что ключи от рая
Я вчера уничтожил.
Прощай.
И если бы мы только смогли представить
Сколько вокруг лжи,и подобной гадости
Этот мир намного легче оставить
Чем искать в нем радости
но ты держись
Если вообще имеет смысл держаться
я вот все в раздумьях,куда податься
Мир или война,нет,все ж надо драться
умри или дерись
Наша жизнь-дурная,а мы все психи
было много курева,музыки,а стихи
Будто бы сами летят из под пальцев
жизнь превратила меня в засранца
Жизнь превратила меня в урода
а теперь опять тянет меня в болото
Из дневной рутины и пустых обещаний
подумай,это стоит твоих стараний?
Я пишу,и пальцы,как будто молнии
извлекают рифмы,буквы бьються в агнонии
эти бы стихи,да сразу в огонь
эй,лезвие не тронь
Милая,я знаю,что все дерьмово
на часах уже почти пол второго
и если ты исчезнешь,никто не заметит
но
ты
больше никогда
не увидишь
как
солнце
светит.
Я встречаю рассветы.Один.
Провожаю закаты.Сам
Видел много развернутых спин.
Лечил много душевных ран.
Подъем.Кофе.Сигарета.Сплин.
Осознание своей бесполезности
Мне всегда не хватало смелости
Дождь.Вокзал.Я-Никто.fin.
не стих, но всё же.
Жизнь, она как плохой друг. Дарит тебе вещи, которые ты бы сам никогда не купил, поскольку они тебе не нужны, ты даже никогда о них не просил.
А потом, со временем, Жизнь дарит ещё один бесценный подарок, о котором ты её не просил никогда. Она дарит тебе билет во взрослую жизнь. И все твои детские мечты и воздушные замки рушатся. Твой мозг становится прагматичным ублюдком. И ты вспоминаешь вечерами, о чём же ты мечтал в детстве? А о чём ты мечтал в детстве? Ты хоть на йоту приблизился к своей мечте? А что ты для этого сделал? И начинаешь придумывать себе оправдания... Я слишком устал, слишком одинок, слишком беден, слишком ленив, слишком глуп, слишком дебил... И какие мечты там не сбылись? И всё это забивается всякой хуйнёй типа нового телефона, ноутбука, мебели, тряпок и прочего дерьма.
А потом тебе Жизнь, или перед этим, дарит тебе ещё один подарок. От души. Любовь. И всё твоё дерьмо как-то отодвигается на задний план. Всё твоё существование кажется лучше, краски ярче, звуки громче, запахи вкуснее. Пока всё это завуалированное дерьмо не начинает лить из всех щелей, а ты судорожно начинаешь их затыкать, ремонтировать пробоины. Ибо как же так, это же самое чистое и светлое чувство в мире, новая цель в жизни. Любите и будьте любимы. Как бы не так. Просто в один момент вся эта хуйня взрывается и фонтанирует всем тем дерьмом, что Жизнь пыталась завуалировать Любовью, а тебя окунают во всё это по самое дно.
А потом жизнь дарит тебе очередной подарок, о котором ты её не просил. И ещё один. Год за годом. День за днём.
Не рождайтесь. Не совершайте ошибок.
Зима настала,
Праздновать пора.
Чудеса случаются,
Дивная пора.
А я смотрю в окошко,
Верю, жду чудес.
А кто-то в это время,
На мир обижен весь.
Я ему сочувствую,
Не могу помочь,
Ведь я еще ребенок
И страшно мне порой.
Но выход есть всегда,
Я напишу письмо.
Пусть не унывает
И верит в волшебство
И тогда исполнятся
Все его мечты.
Ведь в чудо надо верить
И печальным не быть.
Мой друг, сомнения прочь,
Готово все к зиме.
Подарков будет много
И будет чудно всем.
Как быстро, блядь, опали листья.
Есенину опять не спиться.
Он в муках творческих блуждая,
О блядских листьях рассуждает.
я пересчитывал веснушки на твоем лице .
пытался найти тебя в одной из них,
путешествовал по ним, как по краю экватора .
каждый раз заходил в магазин
и просил у кассирши свежую булочку с кунжутом,
которую никогда не съедал . я надеялся,
что однажды найду тебя .
наблюдал за женщиной,
которая проклинала свою жизнь .
не зная того, с самого детства она бережно вынашивала
свои проблемы в утробе .
приметил мальчишку,
который играл в прятки со своей тенью
и мне захотелось в него поверить .
я снова завернул свою булочку в шелестящий пакет
и направился
к следующей
твоей
веснушке .
Есенин С. А. — «Не тужи, дорогой, и не ахай»
Не тужи, дорогой, и не ахай,
Жизнь держи, как коня, за узду,
Посылай всех и каждого на *уй,
Чтоб тебя не послали в пи*ду!
Есенин С. А. — «Ветер веет с юга и луна взошла»
Ветер веет с юга
И луна взошла,
Что же ты, блядюга,
Ночью не пришла?
Не пришла ты ночью,
Не явилась днем.
Думаешь, мы дрочим?
Нет! Других е*ём!
Есенин С. А. — «Сыпь, гармоника. Скука… Скука»
Сыпь, гармоника. Скука… Скука…
Гармонист пальцы льет волной.
Пей со мною, паршивая сука,
Пей со мной.
Излюбили тебя, измызгали —
Невтерпеж.
Что ж ты смотришь так синими брызгами?
Иль в морду хошь?
В огород бы тебя на чучело,
Пугать ворон.
До печенок меня замучила
Со всех сторон.
Сыпь, гармоника. Сыпь, моя частая.
Пей, выдра, пей.
Мне бы лучше вон ту, сисястую, —
Она глупей.
Я средь женщин тебя не первую…
Немало вас,
Но с такой вот, как ты, со стервою
Лишь в первый раз.
Чем вольнее, тем звонче,
То здесь, то там.
Я с собой не покончу,
Иди к чертям.
К вашей своре собачьей
Пора простыть.
Дорогая, я плачу,
Прости… прости…
Есенин С. А. — «Осень гнилая давно уж настала»
Осень гнилая давно уж настала
Птицы говно начинают клювать.
На старом заборе ворона насрала
Ну и погода, итить твою мать.
Мне бы женщину — белую, белую
Ну а впрочем какая разница
Я прижал бы ее с силой к дереву
И в задницу, в задницу, в задницу.
Маяковский В. В. «Вы любите розы? А я на них срал»
Вы любите розы?
а я на них срал!
стране нужны паровозы,
нам нужен металл!
товарищ!
не охай,
не ахай!
не дёргай узду!
коль выполнил план,
посылай всех
в пи*ду
не выполнил —
сам
иди
на
*уй.
Маяковский В. В. — «Гимн онанистов»
Мы,
онанисты,
ребята
плечисты!
Нас
не заманишь
титькой мясистой!
Не
совратишь нас
пи*довою
плевой!
Кончил
правой,
работай левой!!!
Маяковский В. В. — «Кто есть бляди»
Не те
бляди,
что хлеба
ради
спереди
и сзади
дают нам
е*ти,
Бог их прости!
А те бляди —
лгущие,
деньги
сосущие,
еть
не дающие —
вот бляди
сущие,
мать их ети!
Маяковский В. В. — «Лежу на чужой жене»
Лежу
на чужой
жене,
потолок
прилипает
к жопе,
но мы не ропщем —
делаем коммунистов,
назло
буржуазной
Европе!
Пусть *уй
мой
как мачта
топорщится!
Мне все равно,
кто подо мной —
жена министра
или уборщица!
Маяковский В. В. — «Эй, онанисты»
Эй, онанисты,
кричите «Ура!» —
машины е*ли
налажены,
к вашим услугам
любая дыра,
вплоть
до замочной
скважины!!!
Пушкин А. С. — «Телега жизни»
С утра садимся мы в телегу,
Мы рады голову сломать
И, презирая лень и негу,
Кричим: пошёл! Е*ёна мать!
«От всенощной вечор…»
Молчи ж, кума; и ты, как я, грешна,
А всякого словами разобидишь;
В чужой пиз*е соломинку ты видишь,
А у себя не видишь и бревна!
«Рефутация г-на Беранжера»
Ты помнишь ли, ах, ваше благородье,
Мусье француз, говенный капитан,
Как помнятся у нас в простонародье
Над нехристем победы россиян?
Хоть это нам не составляет много,
Не из иных мы прочих, так сказать;
Но встарь мы вас наказывали строго,
Ты помнишь ли, скажи, е*ена твоя мать?
Ты помнишь ли, как за горы Суворов
Перешагнув, напал на вас врасплох?
Как наш старик трепал вас, живодеров,
И вас давил на ноготке, как блох?
Хоть это нам не составляет много,
Не из иных мы прочих, так сказать;
Но встарь мы вас наказывали строго,
Ты помнишь ли, скажи, е*ена твоя мать?
Ты помнишь ли, как всю пригнал Европу
На нас одних ваш Бонапарт-буян?
Французов видели тогда мы многих жопу,
Да и твою, говенный капитан!
Хоть это нам не составляет много,
Не из иных мы прочих, так сказать;
Но встарь мы вас наказывали строго,
Ты помнишь ли, скажи, е*ена твоя мать?
Ты помнишь ли, как царь ваш от угара
Вдруг одурел, как бубен гол и лыс,
Как на огне московского пожара
Вы жарили московских наших крыс?
Хоть это нам не составляет много,
Не из иных мы прочих, так. сказать;
Но встарь мы вас наказывали строго,
Ты помнишь ли, скажи, е*ена твоя мать?
Ты помнишь ли, фальшивый песнопевец,
Ты, наш мороз среди родных снегов
И батарей задорный подогревец,
Солдатской штык и петлю казаков?
Хоть это нам не составляет много,
Не из иных мы прочих, так сказать;
Но встарь мы вас наказывали строго,
Ты помнишь ли, скажи, е*ена твоя мать?
Ты помнишь ли, как были мы в Париже,
Где наш казак иль полковой наш поп
Морочил вас, к винцу подсев поближе,
И ваших жен похваливал да е*?
Хоть это нам не составляет много,
Не из иных мы прочих, так сказать;
Но встарь мы вас наказывали строго,
Ты помнишь ли, скажи, е*ена твоя мать?
Михаил Лермонтов — «Он был в краю святом»
Он был в краю святом,
На холмах Палестины.
Стальной его шелом
Иссекли сарацины.
Понес он в край святой
Цветущие ланиты;
Вернулся он домой
Плешивый и избитый.
Неверных он громил
Обеими руками —
Ни жен их не щадил,
Ни малых с стариками.
Встречаясь с ним подчас,
Смущалися красотки;
Он пиздил их не раз,
Перебирая четки.
Вернулся он в свой дом
Без славы и без злата;
Глядит — детей содом,
Жена его брюхата.
Пришибло старика:
За что ж с врагами бился?
Он дрался там пока —
С женой другой скоблился.
• Автор, неподписавшийся, собирал фольклор у всех знакомых алкашей-приятелей, затем выдвинул идею фикс, которая не нова, но и знаток этот, тоже вместе с ними в кабаках не сидел. Увы-с, складывать похабщину умеют многие, достаточно заглянуть в общественный туалет, там тоже гениев хватает на любой рифмовкус.
• НА А. А. ДАВЫДОВУ
Иной имел мою Аглаю
За свой мундир и черный ус,
Другой за деньги — понимаю,
Другой за то, что был француз,
Клеон — умом ее стращая,
Дамис — за то, что нежно пел.
Скажи теперь, мой друг Аглая,
За что твой муж тебя имел?
А. С. Пушкин
Маяковский В. В.
«Вы любите розы? А я на них срал»
Вы любите розы?
а я на них срал!
стране нужны паровозы,
нам нужен металл!
товарищ!
не охай,
не ахай!
не дёргай узду!
коль выполнил план,
посылай всех
в пизду
не выполнил -
сам
иди
на
хуй.
Пушкин А. С. - «Орлов с Истоминой в постеле»
Орлов с Истоминой в постеле
В убогой наготе лежал.
Не отличился в жарком деле
Непостоянный генерал.
Не думав милого обидеть,
Взяла Лаиса микроскоп
И говорит: "Позволь увидеть,
Чем ты меня, мой милый, ёб"
Пушкин А. С. - На картинки к «Евгению
Онегину» в «Невском альманахе»
Вот перешед чрез мост Кокушкин,
Опершись жопой о гранит,
Сам Александр Сергеич Пушкин
С мосьё Онегиным стоит.
Не удостоивая взглядом
Твердыню власти роковой,
Он к крепости стал гордо задом:
Не плюй в колодец, милый мой.
Пупок чернеет сквозь рубашку,
Наружу титька — милый вид!
Татьяна мнет в руке бумажку,
Зане живот у ней болит:
Она затем поутру встала
При бледных месяца лучах
И на потирку изорвала
Конечно «Невский Альманах».
Лермонтов М. Ю. - «О как мила твоя богиня»
Экспромт
О как мила твоя богиня.
За ней волочится француз,
У нее лицо как дыня,
Зато жопа как арбуз.
Есенин С. А. - «Ветер веет с юга и луна взошла»
Ветер веет с юга
И луна взошла,
Что же ты, блядюга,
Ночью не пришла?
Не пришла ты ночью,
Не явилась днем.
Думаешь, мы дрочим?
Нет! Других ебём!
Некрасов Н. А. - «Наконец из Кенигсберга»
Наконец из Кенигсберга
Я приблизился к стране,
Где не любят Гуттенберга
И находят вкус в говне.
Выпил русского настою,
Услыхал "ебёну мать",
И пошли передо мною
Рожи русские писать.
Классическую и самобытную, полную сложной метафоричности и мистики поэзию Евгения Чигрина сравнивают с очень жизнерадостными вещами — тягучим крымским вином и солнцем Востока.
Новая книга «Невидимый проводник», по выражению Юрия Кублановского, и вовсе «сфокусировала в себе традицию — лирику, предшествующую Серебряному веку времен расцвета».культура: Презентации Вашей книги прошли в Севастополе и Симферополе, сейчас идут в Москве. Название «Невидимый проводник» — музыкальное и немного декадентское. Сделать, например, «Незримый проводник», и все пропадет?
Чигрин: Абсолютной уверенности нет... Вообще-то, поэзия — ювелирная работа, и названия книг очень важны, не случайно поэты Серебряного века придавали этому такое значение. Сейчас заглавиями особо никто не интересуется, а напрасно: как вы лодку назовете, так она и поплывет.
Поэт — проводник метафор, образов, идей, положений. Когда читатель открывает книгу, неважно, нравится она ему или нет, он следует за автором — по его мирам, микрокосму, по рисунку его личности. По большому счету хорошее стихотворение рождается только тогда, когда поэт становится плотью текста. Стихотворение — это образ, облако, но это не значит, что оно должно быть очень загадочным и туманным. Хотя бывает, что проходит десять лет, и очень туманный текст становится очень внятным. Меняется время, и вместе с ним и смыслы. Несмотря на то, что сейчас больше читают прозу, она такой магией не обладает.
культура: Многие прозаики охотно рассказывают про свою «кухню». Как замысел рождался, как герой вел их по сюжету, следуя логике художественного факта, а они не знали, чем все закончится. Поэт может поделиться чем-то подобным?
Чигрин: Это сложнее. Поэзия, как и живопись или музыка, в какой-то мере природное явление. Существует море, которое мы все так любим, лес, необыкновенное буйство красок на полотне или за окном, сменяющееся монотонным дождливым пейзажем. Так и поэзия — это живой организм. Когда пишешь, впадаешь в пограничное состояние, окружающий мир перестает существовать. Прерывать бессмысленно. Нужно дойти до коды, как говорят музыканты. Поэтому «поэтическая кухня» непередаваема. Поэт ведь ориентируется не только на творчество коллег, а еще, как говорил Фет, «учись у них — у дуба, у березы». Можно учиться у провинциальных городов, ветра, воздуха, своего плохого или отличного настроения, музыки. Эта учеба не прямого действия, а то, что входит в сознание, становится частью мировосприятия, его расширяет. Лично на меня огромное влияние оказала живопись: импрессионизм, русский реализм, фламандцы и современные художники тоже. Как говорил Мандельштам: «Красота не прихоть полубога, а хищный глазомер простого столяра». Думаю, поэтическая кухня не очень-то поддается расшифровке. Хотя попытки систематизировать были. Помню, как-то мы сидели в Праге с моим знакомым, переводчиком-китаистом, и он подробно рассказывал о том, как составляются китайские поэтические антологии. Они последовательно публикуют все слои: открываются совсем простенькими любительскими стихами, затем помещают профессионалов, но не слишком известных, потом идут заметные вещи, прошедшие сквозь призму веков, и только после всего этого — гениальные стихотворения. Своеобразный восточный подход: пытаются показать весь процесс стихотворчества.
культура: Надо же. А у нас самодеятельную поэзию профессионалы разносят в пух и прах.
Чигрин:
культура: Когда заходит речь о кризисе поэзии, сами поэты обычно горячо протестуют и в доказательство перечисляют множество имен, известных, к сожалению, в узких кругах. С прозой в этом смысле дела обстоят лучше. Почему?
Чигрин: Современный поэтический ландшафт, действительно, далеко не пуст. Можно долго перечислять имена. Боюсь, если начну, закончу через неделю. Конечно, поэзию знают хуже, чем прозу. Этот факт нельзя не признавать. Почему так происходит? Думаю, потому что поэзия намного требовательнее. Поэтическая книга, если она правильно составлена, это сгусток смыслов, реминисценций, метафор, имеющих двойное и тройное значение, ассоциаций, отсылок к прошлому. Все это требует медленного и внимательного чтения, скорее всего, не одноразового — при первом знакомстве с текстом что-то обязательно потеряется. Понятно, наш скоротекущий век, когда властвуют гаджеты, не способствует неторопливому чтению. На него нужно настроиться, но если удается поймать волну, попадешь в другой мир. Поэзия не умирает, она — величина неизменная. Как говорил Александр Блок, могут устареть приемы, рифмы, но сама сущность дела не устаревает никогда.
культура: Как и за счет чего развивается сегодняшний поэтический русский язык? Например, в начале XX века мировой сенсацией стали футуристы, совершившие революцию за счет словотворчества — Маяковский, Бурлюк, Хлебников, Каменский.
Чигрин:
культура: Это Вы к тому, что наши литераторы не получают Нобелевских премий? Вы бы кому хотели ее дать?
Чигрин:
Понимаете, поэзия — высшая форма проявления языка, а поэт — его хранитель. Как заметил Иосиф Бродский, то, что в просторечии «именуется голосом Музы, есть на самом деле диктат языка». Когда пишешь, включается какой-то усилитель сознания — через поэта, как через медиума, «муза» фиксирует себя в тексте. И бывает, что получается иногда неплохо.
Фото на анонсе: gorod24.online
Владимир Владимирович Маяковский – одна из ключевых личностей среди всего длинного списка поэтов Серебряного века. Его имя всегда было на устах у сотен и тысяч и при жизни поэта, и даже после его печальной кончины. Сотни людей знают произведения поэта наизусть, цитируют и интересуются его судьбой и ее мельчайшими подробностями, благодаря чему слава поэта живет по сегодняшний день. Но у достаточно грубого и смелого поэта было одно забавное увлечение. Поэт не боялся писать с горячим словцом, часто он выражался такими словесными оборотами, что у окружающих волосы вставали дыбом от услышанного. Поэт писал матом тогда, когда считал, что данные слова просто необходимы в произведениях, и совершенно этого не боялся. Не боялся он ни гонений, ни осуждений – Маяковский лучше всех знал себе цену и играл свою роль на "ура".
Но для того чтобы понять, почему поэт позволял себе подобные вольности, важно разобраться в деталях его биографии, ведь именно жизнь поэта научила его и крепким словам, и сложению этих самых слов в настоящие художественные произведения, пусть и с завышенной возрастной категорией. Путь Маяковского был необычным и сопровождался множеством необычных поворотов, все это, наверняка, и повлияло на его творчество.
Матерные стихи Маяковского
Я в Париже живу как денди.
Женщин имею до ста.
Мой х*й, как сюжет в легенде,
Переходит из уст в уста.
«Гимн онанистов»
Мы,
онанисты,
ребята
плечисты!
Нас
не заманишь
титькой мясистой!
Не
совратишь нас
п*здовою
плевой!
Кончил
правой,
работай левой!!!
«Эй, онанисты, кричите «Ура!»
Эй, онанисты,
кричите «Ура!» —
машины е*ли
налажены,
к вашим услугам
любая дыра,
вплоть
до замочной
скважины!!!
«Лежу на чужой жене…»
Лежу
на чужой
жене,
потолок
прилипает
к жопе,
но мы не ропщем —
делаем коммунистов,
назло
буржуазной
Европе!
Пусть х*й
мой
как мачта
топорщится!
Мне все равно,
кто подо мной —
жена министра
или уборщица!
«Вы любите розы?»
Вы любите розы?
а я на них срал!
стране нужны паровозы,
нам нужен металл!
товарищ!
не охай,
не ахай!
не дёргай узду!
коль выполнил план,
посылай всех
в п*зду
не выполнил —
сам
иди
на
х*й.
«Кто есть бл*ди»
Не те
бл*ди,
что хлеба
ради
спереди
и сзади
дают нам
е*ти,
Бог их прости!
А те бл*ди —
лгущие,
деньги
сосущие,
еть
не дающие —
вот бл*ди
сущие,
мать их ети!
«Нам е*ля нужна»
Нам е*ля нужна
как китайцам
рис.
Не надоест х*ю
радиомачтой топорщиться!
В обе дырки
гляди —
не поймай
сифилис.
А то будешь
перед врачами
корчиться!
Краткая биография Владимира Владимировича Маяковского
Владимир Владимирович родился в далеком 1893 году в Грузии в селе Багдати, которое в советское время было переименовано в Маяковский – в честь родившегося здесь великого гения. Отец Владимира был самым обычным лесником и особенно не выделялся среди остальных мужчин своей профессии, но мать поэта исходила из рода кубанских казаков и была не только невероятно красивой, но и довольно властной женщиной.
У поэта была довольно большая семья – две красавицы сестры и два брата, но, к большому сожалению, оба брата Маяковского умерли в довольно раннем, совсем еще детском возрасте.
Маяковский успешно учился в Кутаиси в гимназии – мальчик прекрасно владел грузинским языком и обучение для него было удовольствием. Здесь же он активно принимал участие во всех революционных движениях, громко высказывал свою точку зрения и поддерживал новые течения.
В 1906 году в семью пришло настоящее большое горе – по несправедливой случайности умер отец Владимира Маяковского – уколол палец во время сшивания важных бумаг и заработал заражение крови, которое оказалось несовместимо с жизнью. Именно после этого Владимир Владимирович всю свою жизнь избегал острых предметов и до безумия боялся подобного заражения – так остро отразилась на нем поистине нелепая смерть отца.
В этом же году семье пришлось переехать из Кутаиси в незнакомую и далекую Москву – мать семейства решила, что так будет лучше. Но не учла она того, что жить в совершенно чужом городе с тремя детьми это очень трудно и затратно – все время семья проживала в бедности, а Владимира даже отчислили из учебного заведения за неуплату.
Именно в Москве Маяковский встречает своих первых всерьез настроенных революционно товарищей, и в большей степени разделяет их взгляды, посещает серьезные мероприятия и интересуется всеми волнениями среди рабочего класса. Здесь же он пишет свои первые революционные стихи, которые в будущем сам же называет безобразными.
Маяковский с завидной регулярностью попадал в неприятности, связанные с законом – в юности он трижды был арестован, но был отпущен или из-за недостатка улик, или потому, что в то время был еще несовершеннолетним и не мог самостоятельно отвечать за свои действия.
В 1911 году Владимир Владимирович Маяковский с посыла подруги открывает в себе новую творческую способность – он всерьез увлекается живописью и рисует все, что видит вокруг, причем рисование у него получается отлично. Практически сразу поэт поступает в художественное училище, и поступает он без свидетельства о благонадежности и без каких-либо документов, подтверждающих возможность оплачивать обучение.
В это же время поэт знакомится с поэтами и примыкает к одному из новых поэтических движений того времени – именно в этот период Маяковский становится кубофутуристом и открывает для себя новые обороты, рифмы и возможности.
Маяковский начинает выступать. Он совершенно не боится ни публики, ни недовольных возгласов некоторых зрителей – поэт смело и открыто высказывает свою точку зрения, и все больше и больше позволяет себе вольностей со сцены. На сцене происходят своеобразные «баттлы» с другими поэтами, в том числе и с Есениным, где Маяковский так же довольно смело выражается и не стесняется горячих слов.
В 1913 году Маяковский начинает печатать свои произведения в издательствах, и вот тогда в его жизни начинается совершенно новый период. Наконец поэт услышан и может донести до народа именно то, что считает нужным. Стихи поэта печатаются в периодических изданиях, альманахах и футуристических газетах – это настоящий триумф.
Маяковский – личность, развитая всесторонне. Неудивительно, что с завидной регулярностью поэт открывает в себе новые таланты. Литература и живопись не стали пределом для поэта – теперь настало время взяться за драматургию, которая великолепно удалась у поэта. Он не только создавал сценарии и произведения, но даже самостоятельно их ставил, а в последующем снимал короткометражные фильмы с собственным участием – все это говорит о Маяковском как о личности с большой буквы, несмотря на все трудности его характера.
Деятельность Маяковского, его публичные выступления и участие в разнообразных политических мероприятиях стали причиной того, что Владимир и его товарищи были исключены из учебного заведения без права обжаловать приговор.
Маяковский и Брик
1915 год изменил для Владимира Маяковского все. Он перевернул его жизнь с ног на голову. Он заставил его влюбляться, как мальчишку, писать признательные записки и испытывать самые настоящие муки любви. Именно этот год Маяковский считал годом перемен для себя. В этом году Маяковский встретил Лилю Брик.
Творчество поэта развивалось стремительно. Он все больше и больше выступал, и на одном из своих выступлений он познакомился с Лилей Брик и ее мужем. Уже тогда Брик обратила внимание на смелого и язвительного поэта, который не стеснялся в своих выражениях. Брик не скрывала, что влюбленность Маяковского, о которой замужняя Лиля прекрасно знала, доставляла ей удовольствие и даже забавляла, но они оба знали, что ничего, кроме этой нетронутой влюбленности у них не получится.
В это же время Маяковский начал писать откровенным матом – интересное сочетание нежных признаний Лиличке и грубых, до безумия пошлых, смелых и откровенных произведений – все это еще раз подчеркивало то, каким разносторонним был Маяковский.
Маяковский. Стихи без цензуры
Серебряный век славился скандальными поэтами – это время было насыщено духом свободы и авантюризма, все находились в предвкушении лучшей жизни, нового, светлого мира, в котором все будет не так, как было раньше. Маяковский не был исключением – всем известно, сколько революционных и протестных произведений принадлежит ему, как много он писал лозунгов и призывов для партии и как он относился к политике.
Времена изменились, и поклонники творчества поэта сегодня вовсю цитируют самые забавные и откровенные стихи поэта. Удивительно, что даже ругательные выражения Маяковский вписывал в стихотворения так, что они смотрелись непросто гармонично, но даже приятно.
Интересно, что в большинстве случаев даже матерные стихи поэта обладали своеобразной отсылкой к политике. Например, строки из его не проходящего цензуру произведения:
«…но мы не ропщем -
делаем коммунистов,
назло
буржуазной
Европе!»
Маяковский смог превратить русский мат в произведение искусства. Возможно, это является очередным проявлением его разносторонней личности – хорошо заметно, что поэт мог быть влюбленным и покладистым, а мог буянить рифмой так, что слушатели просто содрогались от удивления, но не могли пошевелиться от того, как гармонично, красиво и тонко Маяковский рифмовал слова, и мат не был исключением.
Заключение
Владимир Маяковский оставил после себя великолепное наследие, и потомки помнят его, любят, ценят и уважают. Кто-то приходит к пониманию его произведений еще в школе, а кому-то для этого нужно время. Тем не менее этот поэт узнаваем всеми и всегда, его популярность не вызывает сомнений. Конечно, кто-то не одобряет его матерных произведений, но творческий человек имеет право на такого рода вольности. Тем более что несмотря на все это, именем поэта сегодня называют сотни важных объектов в его память:
• Станции метро
• Улицы
• Парки
• Стихи необычные, сложные) но я понимаю Маяковского. Когда эмоции через край и хочется словом сказать так чётко и сильно, то и применяется мат. Усиление и возможность привлечь читателя к обозначенной проблеме. А чего стоет его «Вам» :)) классика не иначе
• Красить сестра таланта
• Как меня сюда занесло?
Я в а*уе…я просто листал мемчики а тут такое…
Классно…!!!!
• Стихи получились добрыми, а главное КОМУНИСТИЧЕСКИМИ, желаю автору всего хорошего
• Михаил ты олень ? Автор давно умер
• Михаил, к сожалению, автору уже давно всё равно
• Хорошие стишки, а главное — православные. Желаю автору здоровья и побольше лет жизни
• Ты не дядя, ты мальчик. Маяковский давно умер. Царствие ему небесное!!!
• Это его нам давали в школе?
Что же вы, коммунисты, молчали?
Я верил в Маяковского чистого!
А он оказался с грязью.
• Умер парень..зная,что не сможет стать князем!
• Меня покорил Маяковский!
• это не Маяковский, а народное подражание ему. Прикольно, но фейк
• В его стихах- отражение жизни, причём со многом они актуальны. Ведь основные жизненные принципы все те же. Лишь технопрогресс вносит кое-какие добавки,а в остальном — все то же: ложь и честность, предательство и верность,трусость и бесстрашие
• Ля, Аскар, ток "Уланшу" не открывай, а еще за Лермонтова отвечать еще придется
• Это вы еще тайных записок Пушкина А. С. Не читывали))
• Стихотворения шикарные, полет мысли Маяковского повествуют о высшем
• Дай бог счастье и много здоровья Маяковскому
• Просто вау стихи вообще супер , это правда его стихи ? мы просто его ещё не учили в 11 будем а я только в 10 , решила посмотреть
От чего так много одиноких дам, от чего так фыркающих много?
От того, что хотят принца укомплектованного, чтобы там не абы какой,
а уснащенный да отделанный,
пряничный да породистый,
• Для чтения не каждому подойдут, тем более вслух. Но в них тоже найти какие то впечатления автора. Мне почему-то кажется что много ума не надо что бы писать такие.У каждого поэта найдутся.
• Игорь, в 18 веке не у каждого было ума писать такое, из русских поэтов его времени. Писать на таком, "русском" в нашем современном понимании языке, он начал одним из первых, только после его "подхватил" наш великий А. С. Пушкин.
• Барков и Пушкин это одно лицо. Чтобы писать такие стихи А.С.Пушкин взял себе псевдоним И. Барков.
• Жестко, как ни крути. Жестко, но сильно.